El sonido de la hierba al crecer

http://elsonidodelahierbaelcrecer.blogspot.com/

Es algo mas que un blog, es un espacio donde se aprende y comprende el mundo del autismo, donde darse cuenta de que ser diferente no es un problema, solo una forma distinta de ver el mundo.

Nos ayuda con su incansable trabajo, recopilación de materiales e información de todo tipo, que comparte con todos nosotros.

Sus experiencias personales con su angel Erik y sus progresos nos hacen a todos felices y nos ayudan a luchar y tener esperanza en el mañana.

Por todo eso y muchísimo más, Anabel Cornago merece ganar en la categoría "Social-Medioambiental"  de los premios Bitácoras 2010

A trabajar

Regresas, con la cabeza dando vueltas, sin saber si realmente quieres, pero con la seguridad de que necesitas hacer algo para mantenerte despierta y ocupada,para seguir viva.

El hastío es metido de nuevo en un botecito cerrado herméticamente junto con la pereza y las pocas ganas para sacar ,orear y extender el color y la magia de las imágenes y palabras.

Llega el frío, la lluvia y con él, las ganas de estar de nuevo, el letargo se retira... querida pluma, vamos a trabajar.

Fotografía de: Elitista plumas

Flores para una melona

Se sabe cuando tienes un amigo porque siempre está en esos momentos en los que debe estar. Ina es una amiga.

Gracias melona por este precioso regalo que hoy comparto con todos

Es una sencilla planta con una flor que me recordó la nieve, esa misma nieve que nunca he probado, esas flores que ya no regala nadie...

y además una cita o un aforismo o un minipoema , o el comienzo de un poema ..quien sabe en que se convertirá...

Por los espacios vacíos:

No hay diluvio del que brote una oportunidad,

sin embargo las flores crecen.

Ánimo y muchos besos ... ahhhhhhhhh y espero que te guste de tu amiga , no poeta , no artista, no.... aunque si melona... Ina

Obsesión

 Edvard Munch " El grito"

Cada mañana, al llegar al trabajo, a la hora de la comida y antes de marchar a casa, la tenía que observar.

No quería vigilar sus pasos, se odiaba a si mismo por ello, se repetía una y mil veces que no volvería nunca más a mirar a esa mujer, no era merecedora de ello.

Ella era la culpable, ella era la que le incitaba, la que le perseguia y no le dejaba en paz, le miraba, le sonreía e incluso le hablaba de vez en cuando.

Se sintió una vez más atacado al oir su voz, estaba seguro que hablaba sólo para provocarle, por el puro placer de irritarle en lo más profundo de su ser.

Una, dos, tres..., cada día la espiaba a las mismas horas, siguiendo el mismo ritual del que quería y no podía escapar.

Su Trastorno Obsesivo Compulsivo no le dejaba ser feliz.

Froili en moto

Campeones

No me gusta mucho el futbol, raramente veo los partidos, pero en momentos como estos, ese gen de colchonera, esa emoción de sufridora que he acumulado desde la cuna, sale para emocionada gritar:

CAMPEONES!!!!!!!!!  

CAMPEONES!!!!!!

Education Sentimentale

Hace poco, con gran resignación, empecé a tirar las cintas de cassete que tenía almacenadas desde el principio de los tiempos y que ya no escuchas porque el CD y el Ipod las ha relegado al olvido.

Así cinta a cinta, regresan los recuerdos unidos a músicas inolvidables y que, como la canción que dejo hoy aquí, marcan de un modo u otro una etapa de tu vida.

Maxime Le Forrestier me recuerda especialmente los años de instituto, el intercambio en Paris, la adolescencia y sus amoríos que se piensan insalvables, imprescindibles y por los que seguramente después de mil lágrimas , morirás al tiempo que escuchas esta maravillosa Educación sentimental.

Ce soir à la brume

Nous irons, ma brune

Cueillir des serments

Cette fleur sauvage
Qui fait des ravages
Dans les cœurs d'enfants
Pour toi, ma princesse

J'en ferai des tresses

Et dans tes cheveux
Ces serments, ma belle
Te rendront cruelle
Pour tes amoureux

Demain à l'aurore
Nous irons encore
Glaner dans les champs
Cueillir des promesses
Des fleurs de tendresse
Et de sentiment

Et sur la colline

Dans les sauvagines
Tu te coucheras
Dans mes bras, ma brune

Eclairée de lune

Tu te donneras

C'est au crépuscule

Quand la libellule
S'endort au marais
Qu'il faudra, voisine
Quitter la colline
Et vite rentrer
Ne dis rien, ma brune
Pas même à la lune

Et moi, dans mon coin

J'irai solitaire
Je saurai me taire

Je ne dirai rien

Ce soir à la brume
Nous irons, ma brune

Cueillir des serments

Cette fleur sauvage
Qui fait des ravages
Dans les cœurs d'enfants
Pour toi, ma princesse
J'en ferai des tresses
Et dans tes cheveux

Ces serments, ma belle

Te rendront cruelle

Pour tes amoureux

 

 

Gusanos de seda

F. Cuenca Romero

-Mamá la profe ha traído gusanos de seda ¿puedo tener gusanos?

- Cariño, ya tenemos un acuario, un gato, a tu padre y a ti ¿te parece que no cuido ya de bastantes animalitos?

- no mami, que los voy a cuidar yo, de verdad.

Su carita brilla por la excitación y los recuerdos afloran. Aquellos momentos ya lejanos en que era yo la que tenía cada año la caja de zapatos con agujeritos y dentro un montón de gusanos de seda.

Los contemplaba al regresar del cole durante largo rato, me fascinaba ese tacto blandito, suave, las cosquillitas en la mano y verles como hacían un carril comiendo sin parar aquellas hojas de morera de los árboles de la avenida, cada año más altos y difíciles que se convertian en punto de reunión de la chiquillería del barrio a la búsqueda de las tan preciadas hojas.

La fascinación al descubrir cómo, de repente, comenzaban a tejer y tejer con sus hilos dorados el capullo donde se escondían y salían un interminable mes después, transformados en unas feuchas y graciosas mariposas, tan blanditas y esponjosas como los gusanos y que en poco tiempo, llenaban toda la caja de diminutos huevecillos para después morir.
Tapadera puesta a la caja y a esperar al próximo año, guardada en lo alto del armario, para de nuevo ver, con la misma ilusión, el proceso de transformación.

- Claro hijo, ahora te doy una cajita, pero que solo te de tres eh y sobre todo… 

que te de la dirección exacta de las moreras.

Caminante sobre mar de niebla

Caspar Friedrich 1817

Una bruma espesa en el alma

Cada paso, una losa hollada

Insegura.

Pisas de nuevo, el horizonte se pierde

Rocas ancestrales, contemplas
Todo es incierto.

Avanzas hacia el infinito
Sin saber si la siguiente será
La última.

-Francisca B.-

Balteu: Losas

Hace ya un par de años, cuando pertenecía de forma activa a grupo Buho, tuve la suerte de conocer a Balteu, su nombre... Bito, bueno ese nombre no lo utilizaba nadie con él desde que era pequeño pero, a mi me gusta y con él de nuevo se quedó me temo que ya para todo el mundo en la red.
Tengo la suerte de conocerle personalmente de un verano allá en su Galicia y haber compartido risas, opiniones y penas por ese y este otro mundo.

En mi texto Losas, Balteu dejó este bello poema a modo de comentario.


Troncos, losas, da lo mismo,
están para pisar con fe,
para alejar los temores,
a mojarse, a caer.
Ese camino que se abre,
a la nada o al saber,
es el que todos seguimos,
colocando nuestros pies.
Por eso, avanza mi amiga,
y no temas porque se,
que ahí por donde tu andas,
tu huella se deja ver.


Perdón por el atrevimiento, me gustó tu poema y me pareció que merecías este que te dedico.
Un racimo de bicos para ti.